Hoje é dia do compositor e eu lembro que desde muito novo, sempre tive curiosidade de olhar nos encartes dos LP’s pra saber quem era o autor (ou autores) de alguma música que eu tinha gostado de ouvir rodando na agulha do toca disco.
Depois, aos 14 anos eu fazia aula de violão com o membro de um grupo que estava na fase de pré-produção da gravação de um disco, escolhendo as últimas músicas que seriam gravadas, foi quando eu vi, pela primeira vez, a oportunidade de colocar o meu nome no encarte de um disco.
As minhas letras não foram gravadas no CD do conjunto, mas alguns meses depois eu saia de um estúdio no Bairro Simões Lopes com a primeira gravação de uma letra que escrevi falando de algumas inquietudes das minhas noites de insônia.
Escrevi outros versos que gravei, me atrevi a procurar um punhado de poetas que acreditassem que eu podia dar uma melodia para os seus versos, saí da minha cidade e fui conhecer outros lugares na garupa das canções que eu mesmo fiz com o meu violão.
Passaram-se cerca de 22 anos desde então, e embora eu tenha gravado bem poucas das minhas composições, com exceção de uma que permanece inédita, todas me proporcionaram a oportunidade de levar minhas ideias e criações a palcos nos mais diversos rincões, inclusive virtuais.
Cada apresentação guarda a sua história, da vez que eu errei o andamento de um chamamé que era pra sair dolente e saiu bailado de levantar a poeira do salão, à vez que o diretor de palco dava pulos porque a minha música era primeira da noite e eu dizia no telefone pra ele mandar alguém fazer um show de abertura voz e violão que eu ia me atrasar pro festival.
Sempre fui do tipo sestroso pra receber elogios, mas sempre guardei com carinho cada palavra dirigida ao meu trabalho, ainda me surpreendo quando leio alguém falando bem de alguma das minhas composições por aí.
Hoje os discos são virtuais, já não tem mais o encarte, e a esta altura imagino que já tenha registrado meu nome mais vezes no serasa do que em discos, porém ainda permanece vivo o desejo de tornar-me criador ante novas criações.
Parabéns a todos os compositores pelo seu dia!
Habeas Ideas significa ideias soltas. Aqui as palavras são o alvará de soltura por meio da qual algumas ideias buscam liberdade.
sexta-feira, 15 de janeiro de 2021
quinta-feira, 14 de janeiro de 2021
PRA QUEM JÁ VENDEU UM AMIGO
Hoje fiquei sabendo que um colega músico vendeu o seu violão para poder sobreviver a estes tempos difíceis em que não pode se sustentar tocando nos bares da cidade, ofício que já exerce há mais de três décadas.
Agora ele mostra o seu trabalho em lives semanais, onde toca com um instrumento emprestado para arrecadar o suficiente para garantir o arroz com linguiça da semana.
Essa é uma notícia que devasta o coração de um músico, saber que um colega teve que se desfazer do seu instrumento de trabalho para garantir que amanhã tenha pão na mesa.
Pra quem não vive de música é apenas um negócio, uma simples transação de compra e venda, mas para o músico obrigado vender o instrumento é como vender uma testemunha da própria história, é como ser alijado do melhor amigo.
Quantas noites de insônia galopou a tristeza nos braços do violão, fiel depositário dos seus segredos e angústias? Uma caixa de pandora que agora se abre às mãos de um novo dono.
Essa história me lembra a do Sylvester Stallone, que precisou vender o seu cachorro para sobreviver e o comprou de volta quando conseguiu vender o roteiro de Rocky, sem a parte de conseguir comprar o amigo de volta.
quarta-feira, 13 de janeiro de 2021
A história por de trás das canções: A fome
Em uma das edições do Reponte, eu estava próximo ao bar e escutava uma conversa do Bosquinho com alguém que não me lembro quem é neste momento.
Eu só tava bisbilhotando a conversa alheia porquê o Bosquinho estava falando sobre a dificuldade de musicar um soneto, foi aí que a conversa chamou minha atenção.
Ele disse, na ocasião, que no entendimento dele um soneto bem musicado não pode ter apenas uma melodia pros quartetos e outra para os tercetos, mas sim uma melodia para cada estrofe.
Como já tinha uma parceria com o poeta Vaine Darde, naquela semana vasculhei entre os sonetos dele algum que fosse do meu agrado para poder pedir pra musicar na cara dura.
Encontrei um soneto carregado de dor e lirismo, que teve o meu pedido pra musicar aceito pelo poeta.
A melodia nem parece que eu fiz, porquê eu estava pra fora, sentado à mesa quando os versos vieram a minha cabeça com a melodia.
Imediatamente fui pro quarto, peguei o soneto e o violão e os acordes vinham se encaixando com a mesma naturalidade que a melodia surgiu.
Essa parceria me permitiu estrear no palco da Coxilha em sua 30ª Edição.
O COMPLEXO DE CUSCO

Algo que chama muito atenção nas redes sociais é que as pessoas se esforçam muito mais para falar mal daquilo que acham horrível do que pra promover aquilo que gostam.
É simplesmente bizarro a pessoa fazer questão de compartilhar na sua linha do tempo um negócio que acha ruim, acompanhado de um textão e ainda convidar os seus companheiros de redes sociais para apreciar o quanto aquilo é abominável.
As redes sociais dotaram as pessoas de uma síndrome de heroísmo, onde elas sentem que precisam salvar olhos e ouvidos alheios do que supõem ser de péssimo gosto artístico.
Mas no fim, as postagens não passam de uma mera fogueira da inquisição acesa com o fogo das vaidades dos que julgam que sua erudição pode definir o que é música, o que é arte e o que não é nada disso.
Ao me deparar com este tipo de postagem, onde o autor faz questão de mostrar o quanto aquilo é horrendo, costuma me ocorrer o mesmo pensamento: “Pois eu não conhecia até tu apresentar”.
É como a pessoa comprar um quadro do Romero Brito e colocar na sala de casa só pra mostrar às visitas o que quanto aquela obra de arte é cafona.
O irônico é que o trabalho considerado ruim ganha mais visualizações e engajamento, enquanto o trabalho de tantos colegas de arte não merece, aparentemente, nem um compartilhamento.
Notamos aí a síndrome do cusco que corre atrás dos automóveis. Não vai mudar o destino do carro, mas se sente feliz por poder mijar na roda.
quinta-feira, 7 de janeiro de 2021
CRÔNICA: DIA DO LEITOR
Na casa onde cresci não havia nenhuma biblioteca, nem mesmo daquelas bastante simples. O mais perto de uma biblioteca que havia em casa era uma pequena enciclopédia de capa dura em quatro volumes, toda em vermelho com detalhes dourados nas bordas.
Comparada a barça, nossa enciclopédia era o Vasco da Gama.
Embora ainda não fosse alfabetizado, suas páginas fascinavam minha curiosidade infantil, me dando acesso aos mais diversos saberes através das imagens que continha.
Das bandeiras dos países às erupções cutâneas na pele decorrentes da varíola, era como se aqueles quatro volumes tivessem me permitido espiar o conhecimento por uma fresta. Nada parecia me surpreender quando cheguei a idade escolar.
Foi nessa enciclopédia que tive contato pela primeira vez com imagens da fome no continente africano: a foto de uma criança desnutrida que puxava a pele do próprio braço raquítico.
Descobri com o tempo que aqueles quatro volumes não detinham todo o conhecimento do mundo, mas foram um alicerce onde comecei a construir meu aprendizado.
Próximo de completar 13 anos ganhei meu primeiro livro, a biografia dos Mamonas Assassinas, que tenho até hoje. Foi meu primeiro livro, em minha primeira feira do livro, evento que com o tempo passou a ter tanto significado em minha vida.
Desde então cada livro é um tijolo na construção da casa dos meus saberes. Parafraseando o pensamento de Heráclito, entendo que ninguém volta igual depois de se banhar nas páginas de um livro.
Estes foram os livros que li neste ano.
UM CLICHÊ COM ATRASO: MEU RETROSPECTO DE 2020
A cada virada de ano é comum fazermos um inventário do ano que acabou e projetar algumas metas para o que se inicia. Mesmo os niilistas que nem eu que não tem qualquer entusiasmo com as festas de final de ano costumam fazer alguma reflexão sobre encerramentos e renovação de ciclos, entre outros clichês.
Pra mim 2020 ia ser uma piada (e até foi). Depois de um ano e meio fazendo stand up sob condições adversas de ambiente e de público, eu idealizei um projeto de uma noite de comédia que foi um sucesso com 34 pagantes e zero reclamações. Digo que foi um sucesso porque o placar “pagantes e reclamações” sempre foi o inverso.
Eu me lembro bem que quando peguei o dinheiro dos ingressos pensei “consegui pagar um dos microfones que eu comprei pra fazer essa noite, agora falta o outro microfone e o cronômetro”. Não é uma tarefa fácil levantar uma cena de humor longe das capitais, sem nomes conhecidos na comédia e com elenco curto, mas eu estava disposto a enfrentar esse desafio.
Aí veio a pandemia e o meu projeto ficou em stand by. Tentei produzir algum conteúdo de humor nas redes sociais, escrevi alguns textos, graveis alguns vídeos, mas tudo de forma esporádica e sem nenhuma constância.
Estudei comédia. Comprei dois cursos de stand up e refiz outro curso que já tinha feito; comprei outros livros de comédia e quadrinhos. Troquei de celular pra gravar alguns vídeos com conteúdo de humor. Não gravei os vídeos, mas tirei bastante foto bonita com o efeito do foco dinâmico.
Acompanhei todas as lives do ap72 e escrevi para o concurso do instagram. Classifiquei piadas em três oportunidades. Entendi que nem sempre aquilo que a gente mais gosta de escrever é o que funciona.
O isolamento social me impeliu a introspecção. Decidi começar a ler alguns dos tantos livros que havia comprado ao longo dos anos e procrastinava as leituras. Voltei a tocar o violão que há tempos vivia uma vida de álbum de retratos, que eu resgatava num canto esquecido quando queria tocar alguma lembrança dormida.
Encontrei inúmeros rascunhos de versos que fui deixando inacabados pelo caminho, resolvi resgatá-los do esquecimento de uma gaveta, onde aguardavam o destino de serem cremados.
De dois versos rabiscados numa folha com marcas de café derramado pelas bordas de uma xícara escrevi um poema. Escrevi outros por meio da racionalização de alguns processos criativos na organização das ideias.
Escrevi bastante sobre o meu processo de escrita tentando entender porque escrevia de forma imprevisível. Eu vivia semanas de criações poéticas intensas, em meio a anos que eu não escrevia nada. Botei na cabeça a ideia de fazer um livro de poesia até o final de 2021.
Entre poemas, piadas e acordes, passei uma música na triagem de um festival depois de sete anos. Foi na Tertúlia de Santa Maria. Foi impossível não lembrar que 17 anos atrás eu desbrava as ruas desta cidade numa das primeiras viagens que fazia sozinho em busca do sonho festivaleiro.
Fiz um vídeo para convidar as pessoas a acompanharem o festival e aproveitei pra fazer piada com a minha carreira como compositor. Eu me embebedei no dia do festival e fiz piada no grupo do festival, na transmissão ao vivo do youtube e do facebook. Perdi o festival e seis latão de Heineken chamando o Hugo as três da madruga.
Lembrei do que um amigo compositor me disse muitos anos atrás, de que a música e os festivais são como uma cachaça. Na hora eu pensei “mas eu já tinha até entrado pros Alcóolicos Anônimos”. Alguns dias depois do festival eu estava mandando uma letra pra um amigo compositor.
Surgiu a oportunidade de participar de uma oficina sobre o processo criativo da canção com dois ícones da música nativista. Acabei sendo o letrista de uma canção coletiva. O processo de criação de letra foi totalmente intelectual, me levando a mesma conclusão que a comédia: nem sempre aquilo que a gente mais gosta de escrever é o que funciona.
Entre as leituras que fiz durante o isolamento, um livro que trabalha dinâmicas para o desbloqueio da criatividade me levou a reconhecer algumas crenças que acabei introjetando ao meu processo criativo.
Percebi o quanto tive uma conduta antiprofissional com as obras que tive a responsabilidade de levar ao palco. Embora até hoje eu dê risada e faça piadas do diretor de palco me ligando porque queriam começar o festival e minha música era a primeira concorrente.
Eu estava tão bêbado que disse pro diretor de palco mandar qualquer concorrente fazer um show de abertura voz e violão enquanto a gente não chegava. Eu esqueci o violão que recém tinha comprado no ginásio na primeira noite do festival. O álcool carregou o resto das lembranças desta Coxilha.
Encarar todas as lembranças me mostrou o quanto eu vinha encarando as minhas músicas com certo desprezo. Sob certo aspecto, pelo fato de ter começado a passar trabalhos nas triagens na época da faculdade de Direito me levou a crença de que eu não dependia disso pra viver, me levando a nunca ter compromisso com o meu trabalho poético e musical.
Fiz um levantamento e constatei que no período de cinco anos, entre 2005 e 2010, gravei seis canções. Destas apenas uma permanece inédita. Tenho ainda pouco mais de uma dúzia de músicas que comecei a gravar e nunca terminei ou nem comecei as gravações.
Revisitei melodias e harmonias que estavam engavetadas nas memórias mais remotas. Decidi então trabalhar em um planejamento para o registro de todas estas obras, através de um processo racionalizado de gravações por meio de um cronograma.
Além do registro destas obras, pretendo definitivamente aceitar o meu trabalho como poeta, trabalhando o meu processo criativo de forma racional. Por isso estou desenvolvendo um projeto para as redes sociais onde pretendo compartilhar ferramentas de escrita poética, exercícios de escrita e de desbloqueio criativo.
sábado, 19 de dezembro de 2020
A história por trás das canções: Pra renascer na garganta
Conheci o poeta Carlos Omar lá pelo ano de 2001, ele estava em Pelotas por ocasião do CIRIO - Canto interuniversitário rio grandense. Já conhecia a obra, conhecia agora o criador.
Neste primeiro contato eu, um jovem compositor afoito, falava de parceria para ele, que me disse carinhosamente que uma parceria pra ele só podia nascer depois dele tomar um trago com o candidato a parceria.
Seguimos contato por meio virtual e um dia no ano de 2005, de passagem por Pelotas antes de se dirigir para um festival de poesia em São Lourenço do Sul, me convidou para uma prosa regada a cerveja.
Depois de termos saído para buscar mais um fardo de cerveja, voltamos e o Carlos Omar sentou-se diante do computador e me disse: me diz que tema que tu tem travado?!
Eu colecionava uma série de frases metafóricas que eram o mote de uma série de poemas que nunca escrevi. Sem titubear falei: pra renascer na garganta.
Além desta letra Carlos Omar ainda escreveu mais duas, estando uma delas ainda inédita. Alguns meses depois eu mandava para Santa Maria uma fita k7 com a melodia que eu tinha feito, que recebeu alguns retoques do Tuny Brum que gravou o tema para nós.
Essa foi minha primeira música classificada em festival, lembro do Omar me ligando de madrugada pra avisar que passamos a música.
E em setembro de 2006 minha primeira música classificada em festival era interpretada pelo Ivo Fraga, que na época nas raras vezes que subia no palco de algum festival era para cantar músicas do Jaime Vaz Brasil e do Ricardo Freire.
Lembro que na final do festival eu estava vendo o Ivo Fraga cantar de forma brilhante e só pensava: se eu tomasse Coca-Cola tu não tava aí cantando.
DE ESPORAS E RUMOS
Pingo de cacho quebrado,
adaga sob os pelegos;
cantam esporas nas pedras
pra avisar quando chego...
Guardo horizontes nos olhos,
distâncias no coração...
Risquei os mapas da pampa
de rédea firme na mão!
Garanto o meu sustento
só com a força do braço
e quando falta serviço,
me viro bem com meu laço!
Fiz fama pelas carreiras
e nas carpetas de truco,
se a sorte não negaceia
eu multiplico meu lucro!
Gastei esporas e rumos
domando estradas e potros;
se fiz cavalos de lei
foi sempre pra o andar dos outros...
Herdei distâncias e penas,
poncho com marcas de bala
e uma garrucha sem nome
que “hace tiempos” não fala!!
Não saco as armas do cinto
pra brigar por ninharia,
nem sujo as mãos com o sangue
da inveja ou da covardia...
Mas quando o baile se encrespa
e o candeeiro se apaga
pra garantir a coragem,
a precisão de uma adaga!
Conheço bem os atalhos
que existem pelo caminho;
às vezes levam às flores
n’outras conduzem a espinhos...
A estrada é feita de rumos,
sempre chegar ou partir;
e eu sigo andando a esmo
como quem foge de si...
adaga sob os pelegos;
cantam esporas nas pedras
pra avisar quando chego...
Guardo horizontes nos olhos,
distâncias no coração...
Risquei os mapas da pampa
de rédea firme na mão!
Garanto o meu sustento
só com a força do braço
e quando falta serviço,
me viro bem com meu laço!
Fiz fama pelas carreiras
e nas carpetas de truco,
se a sorte não negaceia
eu multiplico meu lucro!
Gastei esporas e rumos
domando estradas e potros;
se fiz cavalos de lei
foi sempre pra o andar dos outros...
Herdei distâncias e penas,
poncho com marcas de bala
e uma garrucha sem nome
que “hace tiempos” não fala!!
Não saco as armas do cinto
pra brigar por ninharia,
nem sujo as mãos com o sangue
da inveja ou da covardia...
Mas quando o baile se encrespa
e o candeeiro se apaga
pra garantir a coragem,
a precisão de uma adaga!
Conheço bem os atalhos
que existem pelo caminho;
às vezes levam às flores
n’outras conduzem a espinhos...
A estrada é feita de rumos,
sempre chegar ou partir;
e eu sigo andando a esmo
como quem foge de si...
sexta-feira, 18 de dezembro de 2020
UMA FÁBULA FESTIVALEIRA: O CANÁRIO BELGA E O ANU
Segundo contam na minha terra, alguns anos após Noé atracar com sua jangada nas margens do Rio Mississipi, a bicharada que desembarcou por aquelas bandas resolveu fazer um festival de canções selvagens, como forma de enaltecer os valores que nutriam por encontrar aquela terra abençoada após o dilúvio.
Com o tempo foram surgindo outros festivais de canções selvagens em outras regiões, cada um incorporando as características locais na sua forma de conceber e fazer a canção selvagem.
Com o tempo, alguns animais começaram a dizer que a sua canção selvagem era a canção selvagem autêntica, taxando de canções domesticadas todo o canto que se furta do brado selvagem.
Pois foi depois do tradicional Arizona da Canção Selvagem que um canário belga teceu críticas ao conjunto da obra apresentado, do alto do seu galho falou que quase tudo que havia escutado era a mesmice que ele já escutava desde o tempo do dilúvio.
Pois não é que um anu, com tempo de sobra, achou que o canário estava falando da obra dele e respondeu cheio de dedos, ou melhor cheio de bicos, levando a crítica para o lado pessoal.
O canário belga respondeu que crítica não era dirigida a obra do anu, mas sim ao cenário da canção selvagem que canta o romantismo de uma selva que é amada nas canções, porém carbonizada no mundo real.
O anu ficou furioso com a resposta e se pôs a esbravejar contra o canário belga, disse que música não é ciência, que mesmo ele que nunca estudou arquitetura tinha um ninho de barro, que o canário belga nada entendia de sentimentos e o lugar dele era fora dos palcos, da antes frondosa árvore das canções selvagens.
E se foi o anu, batendo asas e assoviando “meu biquíni de bolinhas” pelo caminho...
Atônito com a cena, o canário belga comentou com um joão de barro que trabalhava alguns galhos abaixo:
-Tempos insólitos estes em que um anu, que não toca nem berimbau, acha que pode definir se o lugar de alguém é ou não no palco. Quando se compõe uma obra, sem se tocar nada, não perde horas estudando escalas, harmonia, praticando, instrumento, assim sobra tempo pra tomar as dores por qualquer crítica. Nem mesmo as críticas que faço são novas, desde a Carta à Mississipi em 81 se fala disso. Lamentável que existam mentalidades que acreditam que podem definir a quem o palco irá servir, que não enxergam o palco como um espaço de todos. Porém, quando se faz mais do mesmo, fica fácil até pra quem não toca nada se destacar.
Nisso o João de Barro interrompe:
-Do que tu tá falando, canário? Desculpa, não escutei por causa do barulho das ferramentas, tô terminando uma obra nova pro anu...
quarta-feira, 16 de dezembro de 2020
O ENGAJAMENTO DA ESTUPIDEZ

Tenho notado que a estupidez sempre gera ibope nas redes sociais. Os comentários mais estapafúrdios, desprovidos de bom senso, que buscam um pré-sal do ridículo acabam sendo, muitas vezes os mais comentados de uma postagem na rede social.
Tem algum tempo que tenho refletido buscando entender qual é o impulso que leva a esta alta demanda de respostas para os comentários mais imbecis. Inicialmente eu acreditava que fosse algum tipo de impulso que decorresse de uma necessidade de não deixar o absurdo sem resposta, algo como “se a gente não responder isso passa a ser verdade”.
Porém a demanda de respostas costuma ser tão grande que essa teoria me pareceu insuficiente para responder, afinal de contas, se uma pessoa respondeu, está respondido.
Foi então que comecei a entender que o impulso mais forte que atua neste momento é o “olha lá um idiota comentando merda na rede social, vamos lá refutar as idiotices que ele tirou do whatsapp com argumentos.” É um instinto de prevalecimento que vigora nesta hora, a possibilidade de tripudiar de uma pessoa que claramente abandonou qualquer possibilidade dos neurônios fazerem uma sinapse.
É fácil de bater, costuma não entender ironia, o que torna tudo mais engraçado. Pessoas que acreditam que se elas tiverem um canhoto do próprio voto podem evitar ou até mesmo comprovar uma fraude. Convenhamos que não vale a pena desperdiçar pensamento lógico e racionalidade com quem defende essa ideia, tipo, a pessoa acha que se ter um canhoto do próprio evita fraude.
E faz como, chega alegação de fraude no TSE aí os mesários são convocados pra pegar os canhotos tudo de volta pra conferir?! Se a pessoa é tipo eu que não lembra onde guardou o comprovante? Meu voto vai contar como nulo na recontagem?! Esse é o tipo de pessoa que se dizem que tem pau pequeno exige recontagem...
Agora, voltando ao impulso, o grande ponto é este, a excitação intelectual que as pessoas sentem ao poder expor a ignorância do outro, desfiando seus mil e um argumentos cientificados, recheados de dados, dando um verniz de intelectualidade para algo que merece apenas escárnio e deboche. O tiozão fala que a terra é plana e a caixa de comentários vira um seminário da USP.
E o pior é que o astro é o terraplanista, que se sente importante porque teve inúmeras respostas pra imbecilidade que ele escreveu. Pra uma mentalidade formada através de uma lavagem cerebral perpetrada através de fakenews, o volume de respostas acaba tendo um efeito validador.
Na cabeça dele tá pipocando “pra tá toda essa gente me respondendo é porque eu disse algo muito foda”. Isso faz ele se sentir importante, alguém que detém uma grande verdade que querem calar. Então quando maior for o espancamento intelectual, mais as pessoas que batem se sentem satisfeitas de ter um judas para apedrejar.
E do lado desfavorecido intelectualmente, há apenas o reforço das ideias já pré-instaladas, gerando o sentimento de validação porque tem um monte de “esquerdopata” tentando “calar” esse grande portador da verdade suprema que lhe foi enviada por Deus através de um grupo no whatsapp.
Assim perpetua-se um eterno ciclo que longe de estabelecer qualquer diálogo, qualquer crescimento, apenas reforça a polaridade que há tempos está vigendo no país. Não se leva a sério este tipo de pessoa e seus discursos.
quinta-feira, 10 de dezembro de 2020
O artifício do não pensar
Há quem suponha que pensar seja algo tão natural quanto respirar. Pelo que temos visto nos últimos tempos, se pensar é como respirar, estamos vendo peixes lutando para viver na terra.
Biologicamente podemos definir o pensar como uma sinapse, e embora todo ser humano seja capaz de realizar uma, espanta a incapacidade de exercer raciocínios minimamente lógicos e coerentes.
Assistimos, espantados, a internet jorrando na nossa cara toda hora um mar de seres “não pensantes”, que muitas vezes exercem influência em um rebanho de outros seres que abdicaram da capacidade de pensar. Entregar a tarefa de refletir a outra pessoa parece ser a grande marca da sociedade da adesão.
As vezes parece que as pessoas que escreviam aqueles absurdos (?) que apareciam nas pérolas do Enem do Programa do Jô tomaram conta das redes sociais. A gente lê cada absurdo que fica se perguntando “como é que pode?!”
E é algo diferente de ignorância, mas sim um não pensar mesmo, que costuma sempre vir coberto por uma extensa camada de arrogância. Aí está o paradoxo, o dilema de Schroedinger dessa gente, eles tratam o seu não pensar como um saber. Eles são simplesmente investidos do verdadeiro saber, um saber que não foi contaminado pelo marxismo cultural.
O saber se instala na cabeça destas pessoas como um aplicativo, é instalado no telefone. (O saber é construído aos poucos, antes de caminhar é preciso engatinhar, mas esse povo acredita que pode voar. E se disserem que vão morrer ao pular o prédio, que a lei da gravidade não é só uma leizinha, eles vão dizer que isto é apenas a sua opinião. Ao se quebrar todo no chão, jogarão a culpa em você porquê torceu contra)
Para esse pessoal Newton devia estar lendo Paulo Freire.
O lugar que o não saber ocupa, ou melhor, desocupa. Acaba sendo preenchido com verdades absolutas, normalmente ditadas por uma “autoridade” que se estriba em valores nitidamente conservadores.
Uma espécie de o mestre mandou que acontece num nível mental. O espaço do não pensar propício para heróis, grandes salvadores, seja da humanidade, seja da pátria. O campo do não pensar é propício para o messianismo.
(Pequena reflexão, parece interessante que tenha sido preciso inventar o diabo, sendo muito reforçada a sua imagem pelas igrejas neopentecostais, visto que a imagem do salvador messiânico prescinde de um inimigo, que Jesus, ao que se sabe, não teve, ao menos não desta forma.)
Para que se entenda, o espaço do não saber precisa ser ocupado para que funcione o mestre mandou, esse espaço precisa ser preenchido com o messianismo, com o inimigo imaginário sobre o qual vai recair a culpa de todos os males (do mundo e da pátria).
Esse vazio é preenchido também com o consumismo, o que explica o manifesto dos “não pensantes” ao exigirem a abertura do comércio, num teatro onde fingem preocupação com os que necessitam trabalhar na pandemia, mas buscam apenas minimizar os prejuízos ao seu lucro.
O hospedeiro do não pensar precisa do consumismo, pois são os símbolos do consumismo que sustentam o seu status, por isso é tão comum o não pensante ostentar carros grandes para ostentar o seu “sucesso”. Veja que quando a pessoa abdica de pensar, ela não se contenta apenas em ter, ela quer ter o da marca tal que significa ostentação e sucesso.
Preenchido esse espaço do não pensar, com verdades absolutas alicerçadas em crenças inabaláveis, não sobre espaço para a reflexão, para o exercício do raciocínio para compreender questões simples como a importância de ouvir autoridades científicas e sanitárias durante uma pandemia.
Não há exercício de qualquer raciocínio lógico na crença de que uma emissora de TV está causando alarmismo e sensacionalismo com relação a pandemia, quando é possível, facilmente, através da internet, constatar as consequências que o coronavírus vem causando no mundo todo (o espaço do não pensar é o escritório do negacionismo).
O não pensar é preenchido desta forma também para que não haja espaço para escuta, quem já tentou trocar uma ideia com pessoas que optam por não pensar percebem que o diálogo é ineficaz, não porquê ela jamais vá concordar, mas porquê não há espaço para a escuta, até porquê a escuta e a reflexão podem abalar verdades “inabaláveis”.
Por isso o debate nestes casos acaba sendo uma constante repetição de conceitos simplórios, até porquê no espaço do não pensar, não se é possível perquirir questões mais complexas, é preciso fazer simplificações rasas, ancoradas normalmente no preconceito social para conseguir defender seus pontos de vista (o argumento já vem embalado à vácuo).
Talvez seja interessante dissertar um pouco mais sobre o ato de não pensar, visto que o espaço onde vigora o não pensar é um campo fértil para a proliferação de notícias falsas.
Estas fakes são em sua maioria respostas rápidas e rasas sobre anseios preconceituosos das pessoas que terminam por negar a realidade, por desconhecer os fatos e propagar mentiras que confortam as verdades absolutas.
Desta forma, as pessoas compartilham a estória fantasiosos de que uma vereadora assumidamente lésbica e casada com uma mulher, tivesse um relacionamento com um traficante.
Se por um lado a criação da notícia falsa tem claros objetivos políticos de atingir a imagem da vereadora assassinada. Por outro lado, temos a aderência em massa “não pensante” a disseminação da fake que decorre desse eco que surge do preconceito, insistentemente repetido, de que defender direitos humanos é defender bandido.
Vale a pena lembrar que esta fakenews foi compartilhada por uma desembargadora, o que suscita outras reflexões, mas de início esta questão nos levar a constatar que a adesão a notícia falsa não depende de uma ignorância por falta de acesso a recursos, mas de reforço das crenças preconceituosas anteriores.
Neste sentido, a disseminação das fakenews não decorrem de um suposto potencial informativo da notícia falsa, mas sim da confirmação das crenças anteriores, na maior parte das vezes calcado em retóricas preconceituosas.
Outra questão importante a ser refletida é que essa desembargadora não é uma mente solitária adepta do não pensar no âmbito do judiciário.
Veja que o espaço do não pensar é preenchido por crenças, em sua maioria absolutistas e obscurantistas, que não deixam espaço para a escuta. Eis então uma questão de suma importância, como confiar na decisão de pessoas que não exercem a escuta?
É assim que começo a entender as decisões de uma mesma turma do tribunal que me surpreendeu duas vezes ao decidir de forma contrária ao laudo pericial, com fundamentações rasteiras, que se apegam a qualquer fato divergente do laudo, usando a retórica para fermentar a robustez do suposto elemento de prova que derrega as conclusões médicas que decorrem de um exame do paciente e do seu histórico médico. Assim torna-se possível entender decisões que presumem provas que não foram produzidas nos autos.
Pensou numa pessoa com camiseta verdade e amarela da seleção, né?!
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